Roberto Giannotti - Idee per la Televisione - Format Designer

Breviario in forma breve sul recente passato e il presente futuro: ovvero come passo da Demdike Stare a Daniela Santanchè senza batter ciglio

Le cose vanno fatte per bene. Anzi, siccome viviamo in epoca montiana, sobria e desolata, le cose vanno fatte “perbenissimo”. Quindi ho preso tempo (sono un bradipo quindi la cosa mi è piacevolmente naturale) per stilare un resoconto in forma di elenco in prosa dell’anno appena passato. Cominciamo con il dire che la Atos anche quest’anno si è conquistata il titolo di macchina più brutta in assoluto. E in assoluto sono da considerare pericolosi assassini dei sentimenti tutti i possessori di tale autovettura. Questo mi sembra il punto fondamentale, anzi sostanziale, refrain insostenibile dell’anno appena trascorso. Mai fidarsi di chi, una mattina, entra dentro un autosalone e sceglie, con irrefrenabile gioia, proprio quel modello: segno di incontenibili comportamenti psicotici. Dato per assodato questo passiamo ad altro. Personalmente è stato un annetto eccessivamente noioso e tendente al peggio. Ma siamo sopravissuti e quindi posso guardami alle spalle, sperando di non essere investito dai pericolosi possessori di Atos.  Demdike Stare è stata la “cosa” musicale più coinvolgente dell’anno,  Pinch and Shackleton la “cosa” più interessante e la Not Not Fun l’etichetta “più discografica” del 2011 (anche perché hanno nel catalogo Maria Minerva, ragazzetta che scioglie il cuore e anche la mente, nonché altre cose. Perbacco!!!). Infine “The Ongoing Significance Of Steel And Flesh” di Powell è il brano dell’anno. Punto! Dal 2011 follow IOSONOUNCANE e vi assicuro che è abbastanza egocentrico e pazzo da risultare il migliore del gruppo dei neo-cantautorini e che la cosiddetta nuova onda psichedelica italiana non farà prigionieri nel 2012: orsù dunque Cannibal Movie, Heroin in Tahiti e Mamuthones, fate vedere di che pasta siete “fatti”. Cinematograficamente non si è visto nessun Michelangelo Frammartino all’orizonte, ma solo una promettente Alice Rohrwacher: il suo “Corpo celeste” ancora naviga nei miei ricordi. Una prece invece per The Tree Of Life di Terrence Malick: filmetto di propaganda nazista travestito da “pellicola” che neppure quelli di CasaPound potevano immaginare. Vuoi mettere la Rohrwacher? Almeno è autarchica e pure con la sorella dal collo meraviglioso. Antonio Moresco è imbattibile su ogni fronte letterario e nessuno è immaginifico come Massimiliano Parente: in due fanno il romanzo italiano. In fotografia tenete lo sguardo aperto su Laura Peischl, Lorraine Kerr e Yell Saccani, la loro visione femminile della realtà supera tutti gli orizzonti, anche quelli ancora da inventare: dico così perché sono una lesbica racchiusa dentro un corpo maschio e difendo il mio genere. La politica ha visto la dipartita del Mario Carotenuto della politica italiana Berlusconi Silvio; con lui scompaiono le scomposte figure di Maurizio Gasparri, Sandro Bondi, Ignazio La Russa e Daniela Santanchè. Personaggi diversamente dotati, obbrobri innaturali da evidente mancanza di cromosomi, burattini senza neppure una farsa stracciata in cui recitare. Peccato, adoro i personaggi sullo stile di Alejandro Jodorowsky e Berlusconi, non so quanto inconsapevolmente, ci aveva donato siffatti corpi di carne e basta. Poi hanno scippato l’ultima oncia di democrazia e gli intelliggentoni, sobri, pacati e casti hanno occupato la Carta Costituzionale. Poco male. Tanto il mondo finisce il 21 dicembre corrente anno e quindi anche loro la prenderanno nell’ano (sobrio ma ano). E non finirà il globo terracqueo sotto una sfilza di meteoriti oppure terremoti inconsulti. No, il mondo finirà sotto l’indigenza totale, la povertà colpirà ogni parte della carta geografica e carestie di sogni e felicità colpiranno il genere umano. Ci estingueremo così, di noia e poveri, dilaniati dal pianto. Tanto dura poco. Il mio terrore è che sopravvivranno solo quelli che amano la Atos. Si forse quelli possono superare l’apocalisse. Loro sono nati senza cuore. 

Requiem per Bambino Gesù: doniamo a lui l’eterno riposo

Caro Bambino Gesù deve essere terribile nascere ogni anno, velocissimamente crescere e poi morire in malomodo. Lei è l’anello di congiunzione tra il flusso televisivo che regola la nostra quotidiana noia e il verosimile che tutti noi desideriamo. Almeno questo è diventato, in questo si è trasformato. Un segnalibro della nostra esistenza che celebra il fluire deforme delle nostre incertezze e paure, un memento dal destino disgraziato che attenua le nostre angosce: peggio di lei non possiamo fare. Strano destino il suo, Bambino Gesù, da salvatore dei nostri peccati a spettatore impassibile del presente, floscio e annoiato sul divano piazzato davanti le nostre vite. È pupazzetto di plastica strana nel presepe e, al massimo, una stampa cinese che raffigura un tizio con il cuore in mano stretta tra dita artritiche di vecchie prossime alla sofferenza. Eppure nasce ogni anno, messaggero di speranze sempre e comunque disattese, colmo di doni che tiene segretamente per sè. E poi muore, con fare indolente come se la morte in quel modo orrido le fosse dovuta, certamente cercata e, cosa fastidiosissima, rinfacciata maleducatamente a tutti noi che con la sua morte entriamo poco. Nel mezzo dei due eventi, la sua nascita e la sua morte, una sequenza innaturale di promesse, alcune dirette e altre invece, le più subdole, messe a galleggiare tra i nostri sensi di colpa, così durante la nostra esistenza possono riproporsi sotto forma di rigurgiti dell’anima, acidissime certezze affogate nell’oblio del non ricordo. Lei così è fatto, tronfio della sua natura, gettata continuamente in faccia a quel pezzo d’umanità che tentava d’inseguirla e fino a noi tramandata; io sono il figlio di Dio, voi il mio sterco, ma su di voi conto per l’odore che trasportate, perché quell’aroma certissimo di digestioni così umane ricorda la mia univoca genealogia. E noi a batterci il petto, sanguinanti nei nostri dolori, colpevoli d’essere merda da non calpestare, perché tanto a rotolarci dentro siamo sempre noi. Bel coraggio Bambino Gesù! Così tutti sono capaci a fare il figlio di Dio, la certezza del destino è da vigliacchi e certifica la sua naturale propensione alla truffa, il banco è sempre nelle sue mani e neppure lo mostra mai, tanto è il suo disprezzo per noi. E non cerchi di gettarci in faccia la menzogna del libero arbitrio, quella decrepita formuletta che vorrebbe graffiare le nostre mani con la parola libertà. Il suo è il più subdolo dei ricatti, costretti a barcamenarci tra il sudiciume dei suoi seguaci e l’incertezza tragica dell’alba che sorgerà. Con quella formuletta vergognosa il suo nome è nelle bocche pustolose della Storia, dei potenti d’ogni tempo che scacciano con il loro fiato ogni cosa diversa da loro. Così sangue, sofferenze, dolori e pianti infiniti hanno imbrattato le piccolissime storie di tutti noi, mendicanti senza strada, stritolati da gendarmi che senza alcuna pietà hanno strappato la carne da i nostri corpi, hanno violato per sempre le parole che tenevano in vita i nostri ricordi, hanno rotto le nostre lingue, le nostre mani, i nostri piedi, così da impedire il raggiungimento dei nostri amori. Cosa fa lei bambino Gesù per impedire il protrarsi di questo scempio? Nulla! E sa il perché? Perché lei è identico a suo padre, Padreterno rancoroso e vendicativo, vecchio invidioso delle piccolissime felicità altrui. Anzi caro Bambino Gesù, ora che ci penso meglio e rifletto Lei è suo Padre, travestito da infante e poi subito uomo, estremo scherzo di figura Divina che si diverte nel vedere gli orgasmi vuoti e sanguinanti di noi supplicanti. Si diverte? Oppure non prova più nulla, tanta la sofferenza che ha creato? Perché non prova il supplizio estatico della non esistenza per una volta? Provi a gettarsi nel vuoto dell’universo e tentare di provare almeno un sentimento. Troppo difficile? Troppo complicato per un Dio che ha fatto della falsa e arrogante semplicità il suo credo? Provi almeno a turarsi gli occhi per una volta e girare vorticosamente su se stesso; ci lasci stare per un attimo divino solamente. Giochiamo ad armi pari: vediamo se riusciamo questa volta ad ucciderla davvero, vediamo se riusciamo a tornare gli uomini e le donne che cacciò  dall’Eden. Ha paura quando la guardiamo negli occhi? Ha paura quando desideriamo di contraccambiare il dolore che per secoli si è divertito a donarci? La sfida è aperta, siamo in tanti e vogliamo vederla morire per sempre.

Wishlist ad uso personale per affrontare il rigidissimo autunno

Ricordarsi di salutare i vestitini di cotone estivi, ad uso delle femmine, con calorosa partecipazione.
Sempre per il genere femminile appuntare che la canottiera è l’indumento più erotico che essere umano ha inventato. Vale pure se la lei è stronza, bugiarda e vigliacca.
L’agopuntura serve solo a misurare il grado evanescente dell’affettività.
La palestra non è solo una voce su l’estratto conto bancario
Diffidare sempre e comunque di chi indossa la microfibra
La primavera araba è scoppiata d’inverno. Significherà pure qualcosa
Fumare è come credere in Dio, non ti rimane mai nulla
La mia vita è scandita dai trimestri iva. Farsene una ragione
Il prossimo è una invenzione religiosa. Tenerne conto.
La fidanzata cinese è una utopia. Accontentarsi di quello che passa il convento. Tenere comunque conto che non si frequentano conventi.
Gli insetti sono pericolosi, pungono e fanno le uova sotto pelle. Almeno a me.
Trovare casa a Berlino. Soprassedere sull’Islanda.
Vista l’età cominciare a prendere in considerazione che ipertrofia prostatica benigna non è l’amichetta immaginaria.
La Athos è la macchina più brutta del mondo. 

Gli ultimi guerrieri combattono a Testaccio

La volta che sognai Osama bin Laden che officiava il grande sacrificio nel tempio di Equitalia, accompagnato dalla muta di omuncoli rateizzati e il grande quesito esistenziale: Grand Menhir di Locmariaquer o albero del cane?

Forse la prelibatezza, ma ahimè anche la  pesantezza, della cena di ieri sera, trafugata nello stomaco con voracità degna di un ominide affetto da un bipolarismo non eccelso, è stata fatale. Poi forse le notizie che, con voracità anche quelle, ingurgito come un formichiere alla fiera dell’insetto salsicciotto, hanno fatto il resto. E che resto. Un vero incubo che neppure Timothy Leary in vena gioconda e giocosa poteva immaginare. Ancora ho la testa che vaga senza meta attorno al mio corpo, le tempie che fingono un foxtrot claudicante mentre il respiro è dimentico della sua funzione primaria. Il letto però è quasi intatto, monumento al prevedibile uso: la cosa è sospetta, prefigura che il mio sonno è stato provvisoriamente terminale, un fatuo ondeggiare tra la vita e le vite, quelle assolutamente non mie, ma che diventano mie per usucapione oppure per difetto del codice civile. Il sogno, ma è stato solo un sogno? oppure un divinare autistico e insolente? Ricordo lo spazio, enorme e cupo, con i marroni accesi e arancioni splendenti; anfiteatro spaventoso pieno di gente urlante, posseduti dalla furia, ardente e folle, dell’adulazione solenne, quella che accompagna il canto  sbraitante del dittatore, oppure del Santo, quando avanza attraverso la collina e tutti esigono il miracolo per raccontare non il miracolato ma il miracolo stesso, quasi uno spettacolo privato tra un singolo e la moltitudine che sprigiona il Testimone del divino. In questa sinfonia monotona di grida pulsanti ecco apparire il figlio di tutti gli Dei che l’uomo a creato: dal fondo di un palco potente come un altare, eccolo!!! Nudo, ma con quella aristocratica nudità che nasconde tutti i vestiti del mondo e con una muta di cani che trascina il suo corpo celeste. Ma non sono cani quelli, non sono feroci bestie da lanciare per sfamare la sua atavica noia. Sono ominidi a quattro zampe, feroci anche loro, ma con loro stessi. E lui adesso lo vedo, è Osama bin Laden, quello morto con la faccia spiaccicata sul pavimento di un Pakistan qualsiasi e poi gettato macinato al delirio dei pesci dell’oceano. Non è morto allora. Io sono tra le folla ma sono solo: queste cose dei sogni mi fanno incazzare, la possibilità di essere e fare contemporaneamente mille cose tutte insieme, un tentativo d’emulare lo Spirito Santo, misterioso essere né umano né divino. Quella muta di omuncoli che sembrano cani feroci ma sono solo uomini in preda all’adulazione del capo branco, guardano Osama bin Laden come figli illegittimi di Abramo, timorosi ma orgogliosi di essere squartati per amore. Improvvisamente capisco dove sono: il Tempio Sacro di Equitalia e Osama è il gran sacerdote. La muta di omuncoli cane sono solo gli storpi delle tasse, quelli che hanno rateizzato la loro anima per sempre. Guardo meglio strappandomi la miopia dagli occhi e scopro che hanno tutti la faccia di Maurizio Gasparri, l’adulatore senza sesso che desidera la deflorazione del Capo, qualsiasi esso sia. I cani omuncoli mi guardano con ferocia soave e vengo trascinato sopra l’altare. Un delirio di grida, pianti e singhiozzi da spina di pesce che non va né su né giù. Osama bin Laden si piega su di me e comincia a leccarmi il cuore con la sua lingua sporca di grasso e inchiostro. Leccandomi lascia sulla mia pelle lettere alla rinfusa che si rincorrono sul mio corpo. Alla fine un tatuaggio furente colonizza la mia pelle, una cartella esattoriale firmata da Dio. È il giudizio universale penso, le tasse dell’esistenza sono arrivate e devi pagare per forza anche se sei senza tasche: nessuna deroga, nessuna rateizzazione eterna, nessun piccolo e innocuo giudice di pace ti può salvare. Le folla è in delirio, saliva mista a minestrone ruba spazio all’aria dell’anfiteatro. Poi Osama bin Laden si avvicina alla mia bocca e comincia ad urlarmi dentro: “vuoi essere Grand Menhir di Locmariaquer oppure albero del cane?” Il quesito mi turba, mi fa gonfiare la pancia, eruzioni cutanee cancellano malamente il tatuaggio esattoriale. Cosa voglio essere? Un oggetto divino che traccia il disegno delle stelle, che svela tutte le vie dell’universo, oppure l’albero segnato, utile non lo nego, dal cane e del miserabile, pitale vegetale, scrigno d’urine appassite e  malandate. Cosa voglio essere e cosa sono adesso? La testa è un turbinio di risposte sussurrate, non riesco a sentire nulla, solo il rumore della mia saliva che monta a neve nella mia bocca. Osama bin Laden urla ancora più forte dentro di me. “ l'Aid el-Khebir arriverà eterno per te, accompagnato dal montone con la vagina. Scegli! Grand Menhir di Locmariaquer o albero del cane?”. Mi sveglio ma dormo ancora. Poi mi risveglio ma è solo il sogno che si riaddormenta. Appare rabbioso il montone con la vagina che latra amore perduto, scomparso, mai nato, falso e ingannatore. Cosa sono adesso, cosa sono quando mi sveglio fintamente dentro un sogno?  Grand Menhir di Locmariaquer o albero del cane?

Chiedere la mano all’anima gemella nel XXI secolo

Già riflettere sul fatto se esista oppure no l’anima gemella è complicato. Da sempre. Poi nel XXI secolo è ancora più difficile. Difficilissimo. Complicatissimo. Razionalità e cinismo si mescolano al perduto desiderio d’amore, al sogno di essere una sola caldissima energia con la persona amata e scivolare impazziti tra le cose del mondo. Io però sono un romantico del secolo passato, credo fermamente che solo una persona possa farci vibrare come un diapason impazzito, scaldare la mente e il sangue fino alla fusione totale, quando il metallo da liquido si dissolve in vapore e si mescola con l’aria. Questo nulla toglie che la nostra anima gemella possa essere perdutamente stronza, vigliacca e incoerente con se stessa. Accade. E se accade siete sfigati, perché significa solo che morirete con la certezza che l’anima gemella esiste ma la reazione divina non avverrà mai. Per consolarvi sappiate che la stessa cosa accadrà a lei. Due imbecilli in più su questa terra. Invece a John questo non è accaduto. Perché la sua fortuna è stata che la sua anima gemella era consapevole d’essere anima gemella per l'appunto. Così il nostro John si è rivolto all’amico del cuore, che fortunatamente aveva una casa di produzione cinematografica, e con lui ha realizzato questo forte e tenero filmato dove urla alla sua amata che l’amore che prova per lei è appunto unico e infinito. Il filmato racchiude sogni, desideri, certezze e paure di un uomo innamorato. Pezzi di realtà si sommano alla commedia per confluire nella richiesta che ogni essere umano anela: vuoi essere tutto per me?

LUCK - NYC Wedding Propsal from Aria Melody DJ on Vimeo.

Il giorno che il beato Karol Wojtyla, futurissimo santo, mi svelò il significato che nasconde la santità

Viviamo all’oscuro della santità. Osserviamo celebrazioni con l’occhio dell’evento, indifferenti al significato e distaccati dai significati. Sveliamo sacro, profano e osceno come una vecchia megera cieca al mercato, non riconosciamo più il frutto putrefatto da quello appena maturo. Nozze reali si sommano a beatificazioni spettacolari, mentre le vene di maschere televisive si spezzano irrorando violentemente i segreti della coscienza. Afrori inutili ci sorprendono mentre fantasmi islamici vengono gettati oltre il tubo catodico negandoci momentaneamente cantilene zuppe di al lupo al lupo. Frulliamo claudicanti le immagini che ci ordinano di stupirci, dittatura violentissima che ci rende innocui come merda in pasto al moscone. Tutto ci sembra vero, immediato, adesso! e velocissimo. Sottosopra, con occhi accecati da pixel virulenti, mettiamo ordine al disordine infinito del dittatore che non esiste; reale più del vuoto che ci sorprende nel sonno, più del nulla che soffoca leggero il nostro rantolare nel mondo che, il grande rais delle costruzioni senza i pezzi fondamentali, ci mostra velocissimo come i malfattore delle carte mostra il re di denari che tanto non apparirà mai nel posto che il nostro cervello gli assegna sul tavolo della vita. Questo perché non riusciamo più a vedere quello che lo sguardo ci mostra, una cataratta pesante come bronzi di Riace ci sottopone alla pena infinita della non conoscenza, dell’ignoranza del cuore, dei sentimenti e della ragione. La televisione è il solo miracolo che unisce i milioni di corpi che rantolano su questa terra, un Dio buonissimo, e quindi estremamente malvagio, che ci appare quando il nostri dito masturba il telecomando; Dio a nostra immagine e alla loro incerta somiglianza, Dio catarroso di bontà finta come l’amore della vergine che non sopporta più la sua ignoranza del profondo che nasconde l’imene, ma vero come l’ultimo colpo di tosse che annuncia l’epifania al portatore di metastasi polmonari. Noi, catecumeni del nulla mascariato di verità, ci accalchiamo in processione lungo l’unica strada senza uscita che sappiamo, sicuri di finire in capo al mondo, tanto ci guida la melassa santa che bolle dal televisore, non può indicarci la strada sbagliata, è impossibile; Lei è Dio e Madre, Madre e figlia santissima. Così ci accavalliamo l’uno su l’altro, una fossa comune di corpi animati cadaveri da sempre, i respiri che si sommano e diventano grassi e grossi, un peso potente che brucia i bronchi, spezza tutte le ossa e ci sommiamo al nostro prossimo tanto odiato, diventiamo massa di carne e sofferenza, pasto per la fiera che muove ogni filo. Dov’è il santo!, com’è fatto il beato? Non siamo in grado di riconoscere la normalità figuriamoci un santo. Trafitti dalla banalità del vivere morente ci è assente il dono della rivelazione, e anche quando è vicinissima a noi, la schiviamo incoscienti, perduti nel vuoto pieno solo di noi. Com’è capitato a me una trentina di anni fa. Ragazzo perduto ma inopinatamente ritrovato, mi barcamenavo nella soluzione migliore per perdere ogni tempo. Io e molti altri come me dalla comodità dei giardini di Testaccio, tra pezzi di banda della Magliana, punk comunitari e brodaglia dell’ Autonomia Operaia, venimmo deportati dal parroco del rione alla parrocchia li accanto: "arriva il papa a Testaccio, vuole conoscere i giovani, tutti i giovani" . Era il 1978. Così, stralunati e orgogliosi che pure il proletariato giovanilissimo venisse ascoltato dal Pontefice futuro santo e adesso solo beato, ci accatastammo in una sala parrocchiale con Domenico Savio a vegliare sulle nostre teste. Eccolo! Appare e avanza il santissimo padre della Chiesa, orgoglioso di aver costretto i batteri già post-comunisti al suo cospetto. Il muro era già cadente e noi mattoncini Lego dimenticati dall’Architetto del Mondo. Si avvicina a me, mi guarda negli occhi e sospira alle mie orecchie la frase apostolica: "tagliati i capelli Roberto". Ohibò! È questa la santissima frase che racchiude rivelazioni future sulla mia vita? Possibile che il Santo Padre si appropri della magica cantilena che mio padre mi regalava la mattina e la sera? Ergo, se quel papa adesso e beato e prestissimo santo, anche mio padre viveva  una particolarissima santità. Uomo complesso e profondamente tormentato, sempre a tentar evasioni dal carcere della vita che l’aveva condannato alla fine pena mai. Ma lui fuggiva comodamente dal castigo, si prendeva gioco delle innumerevoli false responsabilità che le tempeste umane facevano piovere sulla sua testa. Ci vuol così poco a riconoscere un santo. Basto cercarlo. Basta guardare dentro di noi. 

Psicogeografia: Scuole vuote in silenzio pieno

Irragionevole ragionamento sulle ragioni del pensiero che cela Boris: la serie ed il film

La televisione è frequentata in genere da pessima gente. Certo non l’elettrodomestico che al massimo nasconde giulive famigliole di acari. Scrivo di quelli che la televisione la fanno perché impossibilitati a fare altro nella vita. Gente meschina, sventurata e sciagurata. In poche parole malfattori d’animo. Prendete ad esempio quello che recentemente è successo a Roma: in via Col di Lana avviene un omicidio, quello di Roberto Ceccarelli. Un colpo di pistola accende l’aria tutt’attorno, una zona frequentatissima di televisionari, autorucci, registacci e personale a mezzo servizio d’intelligenza. Il corpo cade in un mare di sangue, un ruzzolone cupo e poi silenzio. E cosa fanno i sensibilissimi e umanissimi creatori di programmi televisivi? Si buttano all’inseguimento dell’assassino? Si precipitano sul corpo dello sventurato per soccorrerlo? Chiamano l’ambulanza e subito appresso la polizia? No! continuano infastiditi a bere i loro acquosi aperitivi, perseverano nelle telefonate al sottosegretario che inevitabilmente si nega, sparlano del vicino appena leccato di culo e vomitano la loro inutilità respirando gli afrori della figurante che tanto prima o poi si sdraierà, mentre adorano gli odoranti ani di dirigente televisivi prostatici. Gentaccia i televisionari, omuncoli che non possono vendere la madre perché è stata messa all’asta dei sentimenti da tempo memore, corpi vuoti di qualsiasi passione e cancellati dalla sfera affettiva del mondo. E vigliacchi! Sono il brodo di Giuda che quotidianamente beviamo storditi sui nostri divani. Boris, sia la serie che il film, descrivono questa inumanità, la vivisezione a forma di commedia e inavvertitamente cantano una tragedia, quella della fine dell’umanità classica, quella che vive e si ostina a non morire anche dentro le guerre e le tragedie umane. Io, che faccio la televisione ma mi ostino a conservare una scintilla di fratellanza con i miei simili, per rimanere vivo in mezzo a queste pustole, mi sputo in faccia ogni mattina, un memento quotidiano che recita pressappoco così: - ricordati Roberto che organizzi la solitudine degli altri, regoli il loro grado di attenzione alla comprensione della contemporaneità. Ma sei un essere umano e certamente l’errore e sempre vigile. Quindi mantieniti distante dalle miserie che affogano i corridoi del network televisivo di turno - . Poi sputandomi in faccia continuo il mio mantra  – sei fatto di pasta d’uomo come quelli che sono aldilà dello schermo televisivo: rispettali e mantieniti vivo - . Poi esco. Ma torno sempre sconfitto. Forse serve del diserbante.

Ps: il film di Boris è carucetto. La serie televisiva invece è illuminante (checché ne dica Aldo Grasso). 

Oltre i sassi di Matera