Urlatore Contemporaneo - Idee per la Televisione - Format Designer

Il giorno che sparì la a con l'acca

Faccio l’autista di ascensori da oramai tre anni. Mi piace, ho responsabilità non eccessive e soprattutto lavoro da solo. Solo. Nessuno accanto che ti esamina, nessuno con cui parlare per forza: per educazione di colleganza o per la noia che ti vomita accanto, così ti volti a parlare per non guardare. Io porto gli ascensori, comodo nella mia posizione appena sopra la cabina: spingo le leve per andare fino all’ultimo piano, il freno idraulico per le gli arresti ai piani e la barra per scendere a terra. Semplice, nulla di complicato. Guardo in alto, oltre il vetro della finestra circolare, mi getto verso il traguardo, salendo in alto, verso l’unico punto di luce sopra di me. Mi eccita ogni volta, il puntino a mala pena illuminato che diventa sempre più intenso, e io a raggiungerlo prima che scompaia. È stupido, vero, verissimo, ma è il mio lavoro e voglio renderlo avventuroso, eccitante, miracoloso. Voglio che il mio viso sia sempre raggiante e illuminato dal desiderio di uscire più in fretta che posso dalla mia cameretta, e ancora più ardente quando incontro i passanti che quasi ostacolano il mio cammino, la mattina; devono deflagrare di invidia come punti neri sulla pelle di un nato appena ieri, graffiarsi la testa fino a sanguinare, mille pidocchi del sospetto che rosicchiano in silenzio la loro cute. Mi piace il mio lavoro, tutti devono saperlo, nessuno deve osare pensare il contrario. Devono raccontarlo agli amici, al parente lontano, al prete. «L’autista dell’ascensore del palazzo che s’incontra poco dopo il dosso del Patimento è proprio felice del suo lavoro. Quando salgo su quell’ascensore mi sento tranquillo e sicuro, il viaggio e comodo e riposante. Non penso a nulla, pronuncio solo il numero del piano e mi affido a lui. È proprio un brava persona l’autista dell’ascensore del palazzo che s’incontra poco dopo il dosso del Patimento…». Ecco, questo devono dire, questo devono pensare, un coro di lusinghe voglio, un canto invidioso, bavoso. Anche una nenia sottovoce mi basterebbe, un soffio rispettoso che mi raggiunga ovunque. Anche perché altro di me non esiste, altro di me non appare. Altro di me all'infuori di me non c’è.

E poi di cosa mi lamento? Poteva andare meglio è vero, magari finivo a fare il pilota di palloni aerostatici, quelli che collegano il basso con l’alto, zeppi di prenotazioni che uno neppure ci prova, nemmeno ci pensa ad usufruire del servizio, tanto chi trova un sedile, uno strapuntino, un posto in piedi? Sono talmente desiderati che hanno smesso di farli salire. Allora sono tutti sopra con il loro carico completo di carne e ossa, dondolanti al vento da chissà quanto tempo, e noi neppure solleviamo gli occhi al cielo per immaginare le storie che si sono formate lassù, le passioni e le faide, gli amori e i tradimenti. Chissà se hanno ancora la forza parlare, di piangere o ridere. Ma i piloti di palloni aerostatici, almeno loro, sono tornati in basso? Mormorano che un servizio di intervento più che pronto è riuscito a portarli sotto. Ma io non ci credo. Anche perché un pilota palloni aerostatici viveva accanto a me qualche tempo fa, non vedo più le scatole di sardine e aringhe sulla sua porta. Ora, se uno è tornato sotto avrà un po’ di fame, un languore da precipitazione dal sopra? Anch'io quanto scendo con il mio ascensore mi prende una fitta allo stomaco, come un dito che scava l’orifizio del cardias. Poi smette. Risalgo e smette. Forse dovrei passare al controllo medicale, una visita veloce; ma compilare i registri delle malattie mi annoia, mi passa subito la voglia di stare meglio, e allora mi tengo alla larga dai registri, li compilo giusto quando non ne posso fare a meno. Una volta ogni due anni. E’ obbligatorio. L’unica cosa obbligatoria che è rimasta. Dal giorno che è sparita la a con l’acca è l’unica cosa che si deve fare. Spesso non ricordo neppure più quando è successo, talmente sono sovraffollati i ricordi. La mia testa da allora è come una zuppiera, piena di tanto, stracolma di tutto, ma vuota e leggera quando provo a prenderla in mano. Comunque sia la a con l’acca un giorno sparì. C’è chi dice che si volatilizzo come in un sogno cartesiano, chi pensa che colpa sia di un decreto legge ma ritirato e chi invece accusa silenziosamente un intervento divino. Più realisticamente fu un attentato di un gruppo clandestino, talmente clandestino che la loro azione non poteva essere rivendicata, proprio perché illegittimo, nascosto, irregolare. Almeno questa è la mia tesi. E qui viene il problema. Con l'improvvisa sparizione della a con l’acca, il governo e l’assemblea permanente decisero che bisognava abolire conseguentemente anche il verbo avere. In quel modo era risolta la questione, visto che con l’abolizione del verbo diventavano inutili le desinenze. Ma quella non saggissima cosa portò conseguenze inaspettate. Talmente imprevedibili che l’assemblea permanente si sciolse. Il governo, furbescamente pensano taluni, con senso di responsabilità tutti gli altri, si trasformò in quella cosa che esiste ancora oggi. E quella cosa abolì la proprietà, ma non in senso lato, in modo più profondo. Nulla può essere posseduto perché è scomparso il modo per comunicarlo. Sembra semplice e canagliesco, ma non lo è. Io ad esempio, che vengo da una generazione oramai in via di estinzione, conosco il verbo avere, posso almeno pensarlo e divertirmi a strutturare frasi straordinariamente proibite. I nuovi nati invece non sanno neppure cosa sia. Non hanno. Non posseggono le cose materiali e non godono di quelle spirituali. Non hanno e basta. Non possiedono neppure i desideri perché non conosco la possibilità d’immaginarli, semplicemente. Sono, siamo, una grande massa di individui che hanno rinunciato ad esserlo, perché non possono saperlo. Viviamo non per noi stessi ma per il tutto, che contiene anche noi stessi, ma non abbiamo gli strumenti linguistici per intravederci. Mostruoso? No! semplicemente umano, quindi animale. Non si possiede quindi non si desidera. E non desiderando non esiste il dolore. Sopra, sotto, là, e qui. Quattro semplice direzioni dell’anima. Io sono felice. Perché ancora ricordo. Loro sono felici. Perché non ricordano.
Ora accomodati e dimmi dove scendi. È scritto sotto le tue unghie.

 

Come snidare la stronza in quattro semplici mosse

Per prima cosa l’odore. Le secrezioni della stronza appartengono alla categoria del memento, florilegio di pelli che si accoppiano con i fumi delle pietre filosofali, pasticcio di fiori, saliva d’api e piscio. Ecco, non puoi non accorgerti del suo arrivo, del suo rimanere e della sua ripartenza. Il marchio che sanguina dentro la cartilagine, tra il volto e l’osso, non si rimarginerà mai più, dimenticato dal presente e dalla famelica fame che inzuppa l’anima. Sbatti la testa contro muri di fiele, ti contorci in fondo al tuo insano dolore. Ma lui è li, pronto a ricordarti che non puoi fuggire, non puoi saltare oltre la linea del tuo territorio oramai marchiato dalle sue secrezioni. Resti immobile, silente – aspetti che tutta passa, ma non passa mai, come non passa più il treno su questa inesistente ferrovia, percorsa da passaggi a livello abbandonati dal ricordo, rotaie storte che paiono dritte, ma solo perché tu aspetti, attendi quello che passa, ma tanto non passa – sotto la pioggia con mille ombrelli che non coprono neppure un pezzo di cuore. Sì, l’odore della stronza. Poi si muove, dondola la stronza, al contrario dinnanzi a te. Fai di tutto per raddrizzare lo sguardo, ti pieghi girando la schiena verso il culo del tramonto. Ma lei è sempre contraria al tuo orizzonte, sembra una brocca di gomma pane appena tiepida, rabberciata con lo spago della memoria, i buchi riempiti con gli stracci del trapassato remoto. Cammina la stronza, ma è ferma di fronte agli occhi di tutti. Meno per i tuoi. Meno per i miei. Meno per i suoi. Ipnotica come lo sguardo del serpente, quello ancora da scoprire, quello ancora da trovare, da inventare, d’amare. La stronza è al contrario, ma incede da vicino. Adesso straiati, poggia l’orecchio sulla terra, su un masso, sulla sabbia del lago. Senti il suono, il rumore impercettibile che ti buca la mente, che rende poltiglia l’orecchio? Bene, quella è la sua voce, il rumore che fa il cuore quando s’accoppia con il cuore. L’urlo stridulo che schiaccia inesorabilmente tutte le tue convinzioni, le tue convenzioni e le condizioni imposte da tua madre, prima ancora di farti fuggire fuori dall’utero. La sua voce, o meglio la tua, o ancora meglio la sua, o per non sbagliare la tua. Ti masturba lo stomaco, onanismo indotto da onde sonore. La stronza quando parla non parla, è un’onda sinusoidale che taglia la pelle, poi le ossa, i muscoli tutti e infine monta il seme come panna, la prostata nelle sue labbra tormentata con lingua, esplode come vomito acido indotto da una mistura di limone e soda, tu che vomiti sperma ininterrottamente, il sibilo cupissimo che si prende gioco d’ogni speranza. La stronza. Infine come scopa, la stronza. Scopa con una vagina che non è vagina ma fica, fica pura, fica ultima prima di nessuna fica. Immagina l’ultima fica sulla terra, ecco quella! Una dea che di femminile non ha più nulla, ma è ancora di più, più di qualsiasi altra femmina. Come Eva prima di Eva, come Eva subito dopo Eva. La sua fica è perfezione, è Dio travestito da fica. È Dio che trasforma se in Se, e il suo Se è femmina, e femmina e madre, e madre è fica. Tu informe, schiavo assoluto della Madonna che ha la fica al posto del cuore, ti trasformi in pene, solo pene e quindi Cazzo per non morire di pena, un dolore assurdo, sordo come il pianto per il bambino morto, improvvisamente, mentre rideva e scherzava. Sei cazzo e nulla più e lei fica assoluta, assordante il mescolio di umori oltraggiati dal glande infuocato. Le orecchie ridotte a carne sanguinate, mentre adori l’invenzione della femmina, che poi è il creato, che poi se tu stesso travestito da amante, l’unico amante rimasto sulla terra, a sottometterti a l’unica fica rimasta sulla terra. Non respiri più, lei scopa ogni angolo del mondo, tutti i pesci del mare, ogni granello di polvere, ogni pietra fino al precipizio della fine del mondo. Poi esplode, si dispera e riesplode. Tu l’ami, ti disperi e continui ad amarla. Affogato dagli umori tenti di strapparti i polmoni, gettarli via. Sei una carezza anaerobica che riposa nel suo ano. Questo ti basta. Questo non gli basta. Tanto Dio non muore.

Nature Morte con D’Alema Attorno

Nature Morte con D’Alema Attorno è una video-istallazione sul rapporto tra l’osceno, il suo significato nell’azione quotidiana del vivere, il suo apparire come azione rivoluzionaria nella mediocrità del presente e la percezione del messaggio politico nella massa contemporanea. Sempre più l’alchimia dell’azione politica, i suoi misteri e i suoi meccanismi ininterrotti, produce una poltiglia incontenibile e mal digerita dal sistema digestivo della società. Macrocosmi che vagano silenti e opposti nella galassia del destino.

L’osceno si erge a megafono dell’incomunicabilità tra i sistemi, come unica forma possibile del comunicare idee, azioni e pensieri. L’osceno è l’unico dizionario possibile per ricreare un pensiero comune nella massa balbettante della società, l’unico linguaggio che permette la decodificazione del presente.

Nature Morte con D’Alema Attorno amalgama i linguaggi propri e impropri della video-art con quelli del primitivo cinema indipendente che utilizzava il super8 come fosse carta vetrata per collage informi, sommandoli e sottraendoli con i codici della Nuova Pornografia e dell’azione performativa dell’arte contemporanea.

Sangue, sudore, secrezioni vaginali e saliva, si sovrappongono alla caotica massa di comunicazione politica che violentano il destino di ognuno di noi, graffiando il presente alla ricerca dell’anima inesorabilmente perduta.

L’osceno come unico formato linguistico per comunicare l’adesso.

Nature Morte con D'Alema Attorno from roberto giannotti on Vimeo.

Nature Morte con D’Alema Attorno

Installazione video per videotape, super8 e secrezioni femminili

Scritto, azionato e diretto da Roberto Giannotti

Con Miss Anonymous

 

Abbacchi e polli: ovvero del futuro della passata esistenza

Abbacchi e polli. Dovevo aprire uno spazioso spaccio di abbacchi con relativi polli di contorno. Magari sotto casa, così da non affaticarmi troppo, perché è noto a tutti che arrivare stanchi sul posto di lavoro porta sfortuna. Non subito, dopo qualche tempo, la malinconica iattura è pigra anche lei, è risaputo, noto a tutti; almeno al lettore medio di quella bibbia inconsolabile che è Il Giornale dei Misteri, rifugio del sognatore affetto da insonnia cronica. Ma non è il mio caso, posso dormire anche 18 ore non consecutive, ho bisogno di piccole pause tra un sonnellino e l’altro. Dormire è una vera arte, e ogni arte stanca. Si scriveva poco sopra del mio desiderio di imbarcarmi in una redditizia attività nel campo degli alimenti commestibile dopo una attenta cottura, magari anche al vapore: commercio di abbacchi, piccoli ovini da scotennare poco dopo la nascita, così tanto per ricordare chi comanda su questa terra, e pollame vario, comprensivo di quaglie. Lo immagino pieno, zeppo, stracolmo di carni che penzolano da ogni dove, l’apoteosi dell’abbondanza, con l’odore di carne fresca, freschissima, che invade ogni pertugio del corpo umano. E io lì, bello come un montone abruzzese, che mi pavoneggio al mondo intero, con il mio grembiule bianco candido come il cuore delle pecorelle che prima o poi verranno a farmi visita. Abbacchi e polli. Costatine, braciole, petti, arrosti, sovracosce, sottocosce, ascelle e anche linguette di galletti affumicati. Poi, siccome non sono mai domo, la sera gestire una bella taverna, anch’essa non troppo lontana, che riversa sui commensali piatti di sugo con relative rosette e frittate, d’ogni tipo e colore, con una predilezione per quelle con tanto rosso d’uovo. Ma quelle costano di più.

Se non ti accontenti affari tuoi. Non è che adesso vieni qui e alzi la voce. Difficile per uno come te alzare la voce visto che sei muto come un bradipo; e non mi fai paura tutto rosso, con la lingua di fuori gonfia di saliva, le orbite degli occhi che pulsano come ferite marce, le vene del collo che si riempiono di parole umiliate dalla tua inopportuna invalidità. Non ti accontenti? Cazzi tuoi. Io non sono il bidè della tua anima. E non sono neppure la matrice di tutto quello che hai perso. Non ti accontenti? Affari tuoi. Io non parlo con chi ascolta con le labbra. Comunico esclusivamente con chi sente con il cuore. Come dici?

Poi mi fidanzo con la cassiera. Un classico del commercio. Ma deve avere delle belle ascelle, profumate di primavera, da succhiare e guardare, guardare e succhiare. Le ascelle sono importanti, racchiudono il sapore della vita, il gusto della morte, il retrogusto della passione, quella più incontrollabile e misteriosa. Una marea selvatica mi sale nel cervello, l’amaro invece mi finisce dritto al cuore. La lingua si colora di lei, mentre io finisco dentro una palude salmastra, con i pesci piatti, ma piatti più di ogni altra cosa piatta, piatti quasi a sparire, che prendono a schiaffi i miei occhi, piatti anch’essi, più di ogni altra cosa piatta. Assaggio ascella da tutta la vita, ho un palato fine per quella parte del corpo, un gourmet da stelle Michelin, un palato sviluppatissimo. Posso scoprire ogni cosa di una donna dalle ascelle, ogni segreto, un pulsione, ogni desiderio. Le ascelle sono la porta dell’anima.

Ascolta, ma non dire nulla fino alla fine. Non cominciare con i tuoi sì e i tuoi ma. Ascolta e basta. Anzi poi attacca direttamente il telefono, anzi buttalo via. Ti ho lasciato i soldi dentro la cassetta delle lettere dell’amministratore, quello del palazzo all’angolo, quello che non viene mai, anzi non sappiamo più se sia vivo o morto. Ascolta allora, in silenzio, mettiti seduta e trattieni il respiro. Se ti sento respirare non riesco a parlare, mi ricordo immediatamente di quanto vomitavi il tuo respiro su di me, di quando ti rotolavi dentro il mio cuore e poi prendevi la mia lingua e cominciavi a dipingere sul tuo seno tutto quelle parole che non capivo, che non conoscevo. Ma erano bellissime, e allora cominciavamo a parlare quella lingua meravigliosa, dritta come lame di coltello, tonda come la pancia di quando portavi tua figlia a scoprire il mondo. Se respiri è la fine. Sento il ruscello che affogava ogni mia forza di volontà, ed ero un manichino sopra una barchetta in preda al demonio della tempesta, una marionetta retta solo dai file dei tuoi umori, che combatteva contro l’amore che non ti ho mai detto. Non parlare, non respirare. Baciami e ascolta.

In ogni negozi che si rispetti serve l’insegna. I negozi senza non sono negozi ma stanze con le cose dentro. Compreresti mai qualcosa dentro una stanza? No, vero? Quindi l’insegna è importante. Abbacchi e polli. Semplice, diretta, immediata. Però scritta in tutte le lingue del mondo, una insegna enorme, deve riempire tutta la facciata del palazzo, murare tutte le finestre che tanto non servono a nulla, la gente non si affaccia più, temono di vedere il mondo, la vita che scorre sotto di loro, il sangue della sofferenza che tanto somiglia a quel liquido incolore che pisciano sempre più raramente. Anzi, voglio fare una insegna che spinge il cielo fino a toccare il sole, serve spazio per scrivere in tutte le lingue del mondo. Voglio scrivere anche con gli alfabeti che non esistono più, con quelle dei pianeti lontani e con quelle dei felini. Voglio arrivare fino a toccare i piedi di Dio, voglio scrivere con la lingua degli angeli e pure con quella del Padreterno. Abbacchi e polli. L’insegna deve essere semplice e diretta. Come un buco nel cuore.

Aspetto un bambino, anzi tre. Sono incinta. È sicuro, ho fatto il test e pure i tarocchi. A mia madre ancora non l’ho detto, povera donna sai che colpo. Un figlio maschio incinta di tre nipoti. Non sono pazzo, sono incinta davvero. Sono cose che accadono, rare ma accadono. L’ho detto però a mio padre che ora non mi parla più. Non è che prima parlava tanto, ma adesso è certo che rimarrà muto tutta la vita. I bambini si stanno sviluppando dietro la schiena, poco sopra i lombi sacrali. E lì che maturano i figli dei maschi. Si nutrono dal midollo spinale e succhiano tutti i miei pensieri. Per questo devo pensare molto in questo periodo e le emicranie non mi lasciano dormire. Quando saranno pronti a nascere non partorirò. I maschi non possono partorire. Allora li porterò per tutta la vita dentro di me e loro diventeranno grandi. Per questo ho rubato tutti i libri del condomino, devo pensare milioni di storie per nutrirli bene, farli crescere e esaudire tutti i loro desideri. Sono tre femmine, ho fatto la lastra. Il dottore non voleva crederci e insisteva per una ecografia. Ma la lastra basta, si vedono? E quindi niente ecografia, poi si spaventano, si agitano e comincio a vomitare tutta quella melassa piena di terra, linfa appiccicosa che mi rovina i denti. La madre vive nei boschi, sotto la montagna. E un albero. Bellissimo. Un albero femmina. Ho fatto un buco nella corteccia con le mani e ho cominciato a scoparla, per ore, per giorni, per settimane. Più la scopavo e più il cazzo mi diventava enorme, duro come legno, la cappella rovente bruciava il midollo, fino ad arrivare alla radice. Siamo venuti insieme, lei urlava tra le foglie, io mordevo le foglie. Il mio seme non finiva mai, una cascata di melma colorata. Lei schizzava dai rami, pece rossa e cristalli di sale. Ho dormito per una eternità, poi. Ho mangiato tutto il mio albero femmina, a bocconi grandi come gli abbracci degli amanti. Volevo tenerla con me per sempre e lei mi ha donato tre figlie. Sono padre e madre. Sono felice ma non riesco più a ricordarmi perché.

L’altra mattina ho chiuso il negozio. Gli abbacchi non si vendono più. Neppure i polli. La gente oramai mangia solo semi di cocco. Una moda. Passeggera senz’altro, ma non si vendono più ovini e volatili. Ho venduto tutta la merce ad un gelataio di Cortina. Lui ha grandi idee, dice che presto tutti smetteranno di mangiare semi di cocco. Così congela tutto il cibo che trova. Volevo andare con lui ma odia gli avvoltoi, e io ho un avvoltoio come animale da compagnia. Gli avvoltoi sono affettuosi e premurosi. Poi mi piacciono perché quando hanno paura vomitano. Il mio oramai rigurgita solo un pochino.

De profundis del moderato, con cantata sottovoce per Lorenzo Cesa, nel giorno e nell’ora della pacatezza irrimediabilmente perduta

Il moderato è andato. Sepolto. Spinto nelle viscere di qualche terra secca e desolata, senza nessuno che si prenda più cura di lui. L’hanno seppellito vivo, con la carne ancora addosso e le vene zuppe di liquido sobrio, gelatinoso e aspro come il sedere licaone. E sì perché, il moderato nostro, quello che ha gonfiato le nostre annate appena passate con un insopportabile liquame gassoso – peggio di un baccanale a base di ceci, lenticchie e topinambur – che ci rendeva tutti attoniti verso il suo, del moderato intendo, eloquio lentissimo, appiccicoso e stramaledettamente maleodorante. E si perché il moderato, figura e maschera arcaica dell’indigeno italiano, è stato il protagonista assoluto degli ultimi vent’anni, contrapposto allo smodato e incontrollato demolitore del senso comune. Quindi una fiera di personcine contenute, controllate, morigerate, parche, sobrie e pure dal passo modesto. Lo riconoscete appunto dal passo, il moderato, tranquillo e dondolante, ma postura dritta e immediatamente dopo ciondolante; scherzi di una natura cattiva e amorale, come se il Padreterno, nel progettarlo, avesse manifestato tutta la sua inespressa ira, la sua malignità divina si è vendicata su di lui, sul moderato sempre intendo. Gli inverni si sommavano come panieri in discarica, gli insetti si moltiplicavano per via della loro frenetica e anorgasmica attività sessuale: il moderato invece si travestiva da se stesso e prendeva possesso come il demone di  Regan MacNeil del corpo della Nazione. Sobrio come un pino marittimo, inutile al prossimo come il moscone pigionante delle macellerie Halal. Potrei farne identikit a iosa del moderato tanto hanno sfregiato la mia esistenza. Innanzitutto si identificavano come supremi difensori della democrazia tutta, riformisti in politica e liberisti in economia. Ma non è vero, erano intimamente becero-fascisti, di quel fascismo qualunquista e petulante racchiuso nel pensiero di Ernesto De Marzio, Raffaele Delfino e Pietro Cerullo. Mai sentiti vero? Erano gli alfieri di Democrazia Nazionale, scissionisti del Movimento Sociale e adoratori della Democrazia Cristiana: per dirla in breve si vergognavano d’essere fascisti e ancor di più democristiani. Ecco!, quella è la nascita del moderato moderno. Attento al valore della famiglia ma cliente sempre pagante di meretrici da aiuola periferica, meglio se minorenne, ma preferibilmente con pene a far da fica. Il moderato tra Dio e Cesare sceglieva ambedue, ma mentiva a Dio maledicendo Cesare. Si gettava a capofitto contro gli evasori, urlando il suo adorante rispetto per ogni Befera che si palesavai, ma pietiva dal commercialista soluzione: reginetto della ricevuta mascherata da Graal. Rispettava le scelte di vita altrui ma detestava gli omosessuali, i migranti, i calabresi (se calabrese i pontini), i capelloni, i rasati e tutto quello alieno da se. Amava le persone a modo e tutti quelli che gli facevano fare bella figura: sognava un mondo popolato da decine di Francesco Giorgino che facevan trenino con le replicanti di Mara Venier. Si eccitava segretamente con le ragazzine che intravede alle fermate degli autobus, quelle con le tettine che sfidano la forza di gravità: per questo si puniva chiamandole troie dopo che l’alito di Onan terminava il suo soffiare. Il moderato era fatto così, pacioso nella sua fredda e distaccata violenza esistenziale. In tutto questo spicca la figura di Lorenzo Cesa, venerato dal moderato come esempio di virtù. Si cullava di notte immaginando ninna nanne sussurrate dalla onomatopeica voce del Cesa, calda come uno scaldasonno, non Imetec perché costa troppo e poi non si trova. La summa del pensiero del Lorenzo Cesa e racchiusa nell’ardito pensiero che prese inopinatamente il largo qualche tempo fa: l’istituzione dell’indennità parlamentare contro le tentazioni,  in modo che i parlamentari, spesso lontani dalla famiglia per motivi di lavoro, possano ottenere un ulteriore contributo finanziario per fronteggiare i costi del trasferimento a Roma dell'intera famiglia, e non finire nella spirale tutta culocazzofiga che volteggia sui cieli di Roma. Un gigante del pensiero moderno il Lorenzo Cesa. Ma torneranno i moderati? Ci sarà la loro resurrezione? Sì, ricompariranno, come tanti messia qualunque. Gesù Cristo in fondo in fondo era italiano.   

Giorgio Napolitano e il socialismo che arranca.

Più passa il tempo, complicatissimo per me ma inesorabile per il nostro Presidente, è più la figura di Napolitano mi inquieta. Un senso d’oppressione mi costringe a sforzi immaginifici, mi getta nello sconforto elettorale, senza via di fuga, senza nemmeno il gusto di mettere la copiativa tra i denti. Una presidenza anomale la sua, un crescendo sinfonico ma cacofonico, un inizio degno delle migliori partiture, quelle innocue, tipo Ottorino Respighi, ma tanto amate dai frequentatori di vernissage à la page, che tanto divertono i tristi frequentatori di circoli nautici. Poi, come adesso, il tutto si trasforma in una imitazione parrocchiale di Schönberg contro Luigi Nono, ma interpretata da chi confonde una minore con un bemolle tremolante. Sì, Giorgio Napolitano si è via via trasformato nell’imitazione raccapricciante di quello che sarebbe voluto essere se non fosse incappato in se stesso. Prima la sua pericolosa fase dormiente, poi in quella, altrettanto pericolosa, del firmatore indomito. Poi un sussulto, un gorgheggio sgraziato dell’animo che lo getta in una confusione di ruoli e poteri. Si trasforma nel Principe, nel Re che ancora vive nella sua memoria. Ma, ahimè, visto da lontano, non è poi dissimile dal farmacista rurale del dopoguerra, quello che si contendeva con il maestro elementare, il ruolo di guida morale e politica della comunità. Io, nel mio piccolissimo recinto da italiano meno che medio, non gli perdono la sua incapacità di distinguere i sentimenti che devastavano la sua lucidità politica alla fine del 2011, quando consegnava la democrazia parlamentare nelle mani del cosiddetto “mercato”, devastando il significato che ha edificato la Repubblica. Complice un partito, quello Democratico, che vile fino all’inverosimile, rinunciava a governare, per codardia congenita delle sue fondamenta ideologiche. Un periodo scuro e denso di disperazione per l’Italia, una lunga fase che ha minato per sempre il già debole senso democratico degli italiani. Il fascista del Guf che non è mai stato fascista, il comunista del Pci che non è mai stato comunista, il socialista migliorista che non è mai stato socialista, è il più grande ossimoro politico dal dopoguerra. La sua invenzione del golem fatto del sangue e della merda della politica, Mario Monti, si è rovesciata contro di lui. Lui arrancherà nella Storia. Noi trascinati invece nel fango della disperazione dai tecnocrati del fascismo finanziario e dalla follia ditto-democratica di Beppe Grillo. Grazie Presidente.

Del perché l’Italia Giusta di Pierluigi Bersani si è appropriata della mia insonnia

Da qualche tempo non dormo benissimo. Mi sveglio continuamente, gli occhi tesi che guardano il buio, le mani che tremolano sotto le lenzuola e il battito del cuore che sembra un timpano stonato percosso da un bradipo senza neppure un pelo. Allora mi alzo e comincio a girare attorno al letto, nervoso, angosciato, con in testa un sapore di malinconia inespressa. Poi apro la porta della camera e mi rifugio sul divano, accovacciato come il gatto della stronza; li non mi muovo, provo a fare allenamenti di morte precoce, cerco di rintracciare il tunnel di luce nera che tanto appassiona gli esteti della bella morte. Spesso accendo la televisione e mi sintonizzo sui monoscopi di televisioni dell’est europeo. Meglio quelli bulgari, si vedono meno bene e ti accolgono con suoni sinusoidali, al limite dell’udibile. Aspetto l’inizio dei programmi che però non arrivano mai. Forse sono su canali sperimentali di televisioni che non hanno nessuna intenzione di trasmettere alcunché, prove dimenticate da qualche funzionario della messa in onda oramai morto. Allora provo a leggere tra le righe del segnale, tento di trovare risposte tra milioni di pixel stonati, di ascoltare le voce dei defunti che saltellano nell’etere. Ma trovo solo il respiro del mio corpo, tenta di risalire la trachea sporca di catrame e nicotina gelatinosa. Rantoli. Ecco, forse le voci dei trapassati galleggiano sui miei affanni, tra i ricordi e le incomprensioni passate. Spesso, quelle voci, fanno a gara pure tra le certezze future, una maratona lenta come l’arrancare del millepiedi, tra le foglie e il fango degli eventi. Allora mi ricordo. Certo che mi ricordo il perché sono stritolato sul divano, abbandonato alla noia dell’esistenza. Rievoco il sonno appena passato, le ansie mai perse. Soprattutto quella che il Bersani mi distilla come un alambicco otturato dal tempo: l’Italia giusta. Giusta. Ma giusta come? Una Italia priva di errori? Esatta? Regolare? E com’è un’Italia regolare? Oppure è un’Italia giusta perché corretta? Ma corretta con chi? Con tutti? Con i prescelti? Forse si riferiva ad una Italia ineccepibile, oppure ad una incontestabile? Ma davvero è quell’Italia lì? Non sarà che Bersani ha in mente invece una Italia impeccabile e rigorosa? Oggettiva? L’Italia giusta di cui parla è obiettiva? Ma l’obiettività dipende dalla natura della nostra conoscenza. Quindi non è quell’Italia giusta. Sarà accurata? Fedele? Lecita? Legale? Ma io sono adatto all’Italia giusta di Bersani? Sono adatto, idoneo, appropriato? Sono pertinente all’Italia giusta di Bersani? L’Italia giusta di Pierluigi è più equa o più imparziale? È più equilibrata o più salomonica? Io sono ammodo per Bersani e la sua giusta Italia? Sono così integro nell’accoglierla? Sono probo e retto come lui. Irreprensibile e a posto? L’Italia giusta di Bersani perseguita le mie certezze d’elettore, malmena le mie poche sicurezze da animale da cabina elettorale. L’Italia giusta di Bersani. Dio, che peso insopportabile quello di non capire, di non comprendere il senso e il gusto di una idea. Mi rimetto nel letto con un solo pensiero, che mi accarezza come una balia romena. La speranza che il concetto d’Italia giusta di Bersani sia solo una trovata dialettica, un concetto vuoto da riempire a piacere, come uno vuole. Una frase buttata li da un creativo in crisi d’apprendimento. Forse quell’Italia è solo una scritta per riempire una spazio tra la faccia di Bersani e il resto del mondo. Un peso senza senso. Sì, forse l’Italia giusta di Bersani è solo una metafora del futuro che ci attende. E siccome il futuro è solo una convezione filosofica, e per questo non esiste, mi addormento tranquillo. Appagato. Cado in un sonno profondo come il buco che accoglie l’acqua nel lavandino. Bersani. L’Italia. Il giusto. Frasi adatte a riempiere l’insonnia degli inappetenti d’utopia. Quelli come me. Buonanotte. 

L'amore per la stronza

Il “core de pezza” di Sarah Mandell

L’amore è come “un pianto vuoto”, diceva il poeta, che poi sarei io e tanto poeta non sono. No, no. Per nulla poeta, semmai poetastro, poetino, poetuzzo. Ma poeta mai. Parola ignobile, senza alcun senso logico, come “maestro”, altra paroluzza che si appioppa all’artista che artista non è neppure se si maschera d’artista. Le due parole, “poeta” e l’altra “maestro”, solitamente sono usate dai leccaculo della nostrana stampa, dai culolecca che frequentano i vernissage con buffet e dai culoculoleccalecca che fanno finta d’esser di sinistra e invece siedono solitamente alla gauche del potere qualunque esso sia: amministratori di condomini, proprietari di tabaccherie periferiche con angolo cottura, ex consiglieri municipali con annessa prostatite cronica e finanche conduttori televisivi in avanzato stato di decomposizione. Ma si scriveva d’amore, nella giornata dedicata al santo decapitato, che poi tanto allegro non doveva essere quando la lama balbettando tagliava, figurarsi se pensava all’amore. Poi era omo devoto al Dio altissimo, quindi non doveva pensare troppo al corpo altrui. Ecco, un ometto, se pur bravo ed educato, non voglio metterlo in dubbio, percaritàdidio, assassinato da mani proletarie, lavoratori dell’epoca nel campo militare, viene messo a proteggere gli innamorati d’ogni genere: che scherzo di pessimo gusto, che operosa pietà è mai questa? Meglio allora cambiare il protettore da subito, magari affidandosi a Sarah Mandell, che di cuori, se pur di pezza, pare intendersi. La Sarah li vende qui, cuori che sembrano veri più e meglio di quelli veri, di pezza e quindi vuoti dentro. Come l’amore, vuoto come un pianto.

La fine dell’idea di Dio

 

Questa epoca sarà ricordata come l’era della fine dell’idea di Dio. Perlomeno del concetto di Dio che ci accompagna da due millenni, dall’avvento del Dio che si fece uomo, visse come il “figlio di dio” e morì come uno qualunque di noi. La catechesi che, in modi diversi ma ugualmente identici, ha strappato dentro di noi ogni barlume di luce, quella che accese i “Lumi” che brillarono per poco, e ci ha affogati dentro una pozza senza fine, nera e caotica di imperativi soavemente cantati, che chiamavano il “mistero della fede”. Il mistero, quel Mistero che adunava mille incertezze logiche - zittite immediatamente sotto quintali di sensi di colpa - è stato oggi gettato dal Golgota in pasto al Nulla, un Calvario spento e rumoroso di niente, si è tirato dietro migliaia di carni macellate in nome della Fede, corpi bruciati e massacrati nel nome del Padre. Oggi Benedetto XVI, il Papa teologo, mite come una lama affilata dal tempo, ha spento il “Mistero” e acceso il Kaos. Così, all’improvviso, come la morte quando decide di far sua una vita, vigliacca, come la parola stessa non riesce a racchiuderla. Vigliacca. E vigliacco il Papa, con quelle parole colme di retorica millenaria, decide che non esiste più il “Mistero” e la “Fede”, e non esistendo adesso non sono mai state. Non esiste più la contemplazione del “Sacro”, perché, con oggi, il Sacro non è più estasi, e senza estasi non esiste nessuna verità ultima. Benedetto XVI con le sue dimissioni da papa, sancisce inesorabilmente che il tempo dell’anello piscatorio è terminato, che, dimettendosi, comunica che lui, il papa, non è meglio o peggio di noi. È come noi, e noi siamo la cosa più lontana dall’idea di Dio. Lo Spirito Santo, che nella Tradizione cattolica è lo Spirito di Dio, ha scelto l’uomo sbagliato, un uomo vile. E siccome Dio è grande nella sua infallibilità, sbagliando comunica che ha smesso di esistere. Fine di Dio e dell’idea di Dio. Siamo nell’era del Kaos, il basso e l’alto si uniscono in un solo regno. Noi, spettatori abbandonati da tutti gli dei non possiamo far altro che pregare. Pregare un Dio che non esiste più. Oggi, credenti e non, siamo infinitamente più soli.